La inspiración para escribir las malas historias

Estaba en la cama, sentada, con las piernas cruzadas. En el hueco desdibujado por su postura, tenía un cuenco de loza de algún país lejano, recuerdo de un viaje que ella nunca hizo. Dentro del cuenco, se apilaban un par de puñados de cerezas, tan extrañas como todo aquello: con un solo rabito, pues habían perdido su cereza doble, sepa nadie por qué motivo.

Tenía el ordenador frente a ella, con una tintineante luz naranja que le indicaba los momentos en los que disponía de red y los momentos en los que volvía a estar sola. Era temprano, las nueve de la mañana, de modo que no tenía mucho que hacer, así que la ausencia de red no le importaba.

De pronto, un olor a judías verdes recién cortadas llegó hasta su nariz. Se paró, bostezó y miró aquel salón, tan diferente al suyo, tan lleno de recuerdos e historias, cada una con su pequeño lugar dentro de aquel paraíso, como las maracas de coco, los marcos de fotos con palillos de polos de colores, que ella misma había hecho algún verano hace ya algunos años. Todos los recuerdos tenían su rincón y parecían encajados.

Se levantó y se acercó al tocadiscos, miró la casa que fabricó de aquel chisme, con el gracioso perrito y colocó un vinilo clásico de Joy Division. El volumen era suave, la melodía, lo justamente melancólica para acompañar una pequeña lágrima y una triste sonrisa.

Después, se volvió hacia atrás y cogió un bloc de notas forrado de un estampado rojo con lunares negros, fabricado por ella misma hacía unos meses. Pero ya no recordaba con qué motivo o si alguna vez lo diseñó para alguien. Miró el tocadiscos y volvió a colocar la aguja en la primera pista. Se sentó en el sofá y comenzó a escribir.

Y así es como empezó a escribir las malas historias que había vivido. En la soledad de un salón que no era su casa, acompañada por recuerdos que nunca han sido suyos.


Junio de 2009

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