Mientras muere una pompa

Tal vez marcaba el reloj las seis de la tarde. Lo cierto es que ya no lo recuerdo. Poniendo los pies en el suelo sentí las frías baldosas, aún cubiertas por la arena de la playa de la noche pasada. Con las manos froté los ojos y miré a través de la ventana. Desde la buhardilla tan solo podía ver el claro cielo con un apagado azul y alguna fina nube blanca. Si extendía la mano, aún adormilada, podía creer que las acariciaba.

Tras cruzar la puerta, el sol de tarde impactó sobre mis retinas. Me despertó. Cogí la cámara, me calcé las Victorias y apreté la cinta del pantalón. Un paseo de tarde por la playa, me esperaba.

Mis pies se dejaron caer por la cuesta de aquella empinada calle y mi nariz supo guiarles hasta la orilla. Deshice los lazos de los cordones de las zapatillas, volví a anundarlas y me las colgué de un hombro.

Un oído percibiendo el murmullo del oleaje del mar; el otro, irritado por el grito de los niños, quería recordarme que aquel no es mi lugar, no fuese a olvidar por completo el bullicio de la gran ciudad. Aunque un leve ardor vino desde el estómago, no resultó suficiente.

Entonces topé con una persona que había conocido aquella misma mañana. Me saludó en gallego y me dijo: “Tengo algo que me contaron que te encantará. Aunque puedes estrenarlo hoy, déjalo en casa para cuando vuelvas de trabajar.”

Papel burbuja

Las yemas de mis dedos lo disfrutan, mi cuerpo lo siente, ese ínfimo ruido mientras muere una pompa y un pequeño suspiro de aire se suma al oxígeno que nos rodea. Fue bonita la idea, pero el papel no duró muchos días.

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